Белый Черновик

[Shiroah]

Твоя любовь алмазами сверкает,

Чиста, тверда и вовсе не горит.

А в мое сердце тихо догорает,

Трепещет слабо и порой болит.

Моя любовь похожа на страданье -

Позор, больной извергнутый душой,

Быть может, это неба наказанье?

А может, злобный рок такой?

Во мраке, как в блевотине вселенной,

Пытаться чистое найти? Уволь...

Здесь нет любви уже, наверно,

Здесь только грязь и грех! И боль...

Ответь мне! Неужели тщетно?

Неужто нужно веру растоптать?

Или любовь мне просто не заметна,

И нужно лишь поглубже покопать?

Но я терпел достаточно! Довольно!

Я не хочу таким быть, как они!

Скажи мне просто - почему мне больно?

И что трепещет у меня внутри?

[nippi]

здесь что-то было... Хмм-м...

[Shiroah]

Четвертая черного кофе чашка, почти допитая с чувством чести,

Марать чернилами помогает по белой бумаге - моей невесте.

Чеканят шаг часы настенные, черство третий час отмеряя,

И в такт им сердце колотится чаще, синяками глаза наливая.

В окно смотрю - да через дорогу. Чего тебе, человек надо?

Да, друг, жизнь похожа, минимум на второй круг ада.

Но в тишине, где уходят звуки и где без кофе рукам прохладно,

Я остаюсь, ожидая музы, опять один остаюсь, и - ладно...

[Shiroah]

Я спрятал за волосы уши,

Еще я купил пианино,

Стеретотипы рушит

Ненастоящий мужчина.

Шепчет мне ветер, крепчая:

Ищущий да обрящет!

Я же ему отвечаю:

Я же ненастоящий!

Так ли желают люди?

Это не мой критерий!

Женщинам смотрят на груди;

В глаза им смотреть не умеют.

Где твоя пушка, Каин?

Дубина или лопата?

Львы против нежной лани -

Брат убивает брата!

Там где решает сила -

Выживет лишь сильнейший.

Всем остальным - могила,

К горлу стальные клещи;

Будь настоящим мужчиной!

Будь повелителем люда,

Где каждый десятый - псина,

Каждый второй - иуда!

Поезд летит, разгоняясь,

Выжжеными лугами.

Долго не препираюсь -

Я не поеду с вами.

Нет здесь пути для роста

Не прикрываясь личиной,

Лучше я буду просто

Ненастоящим мужчиной.

[nippi]

Вот эту вещь можно цитировать...

[Shiroah]

Время боль прошлых лет мне изжить не дает,

Растекается воском и тлеет свечой,

Вязким сумраком ночь зажимает мне рот,

Что-то темное сзади взялось за плечо.

Крепко связаны крылья мои за спиной;

Я увяз в этом грязном, забытом садке -

Я какой-то болезнью, наверно, больной;

Я держу свое сердце в чужом кулаке.

Я протягивал к небу ладони свои,

Но и кончики пальцев терялись во мгле;

Я взывал неизвестно к кому - помоги!

Но молчание было ответом их мне.

И теперь, наблюдая, как время бежит,

Я надежды своей наблюдаю закат;

Солнце меркнет; пускай же меня тот простит,

Кого я оскорбил эти годы назад.

[Shiroah]

А мне пофигу. Считайте меня ослом. Тема открыта. И вот...

Посвящается Юле Пашковой^^'

Я прекрасно понимаю, что такое - жить надеждой,

Убеждать себя в хорошем, когда правда налицо;

До последнего сражаться, боль скрывая под одеждой

Сохранять улыбку светлой и держаться молодцом.

Когда спрашиваешь только, в пустоте один оставшись

Для чего все это нужно? Убиваться.. Для кого?

Когда плачешь ты ночами, за день горя нахлебавшись,

А под утро высыхаешь и не помнишь ничего...

Изводить себя и мучить - это вечная проблема,

Каждый сталкивался с ложью, говорил или читал,

Все оставить или бросить - вот суровая дилемма,

Счастья нет, хотя мечтами ты его нарисовал.

Я бы выбрал - отреченье; будет больно поначалу,

Но привыкнешь постепенно - радость будет. Боль уйдет.

Если будет одиноко, или света в жизни мало -

Не спеши же убиваться - все проходит. Все пройдет.

[Hakuri]

^ ^V

Превосходно же :3

Молодцом.И правильно что открыл.Будем продолжать наслождаться стихами.Спасибо.

[Shiroah]

Мы ищем ответы в своей голове,

Пытаясь себя же в себе отыскать.

Мы ждем, что придет к нам надежда извне,

Надежда хоть что-нибудь в жизни понять.

Слепыми котятами рыщем в потемках,

Не в силах для света глаза распахнуть,

И каждый из нас так похож на ребенка,

Который вступает на жизненный путь.

Как странно бывает найти на страницах

Какой-нибудь книги ответы свои,

Тогда вспоминаешь забытые лица

И то, что тебе говорили они.

И правда - все ранее сказано было,

По-прежнему те же вопросы стоят,

Становится с этим на сердце уныло -

Зачем было тратить лет восемь подряд?

Зачем было плакать, терзаясь вопросом,

Теряться и снова себя находить?

Какой-нибудь Чехов оставил нас с носом -

Нам нужно лишь классику больше любить.

[Gabriel]

Понравилось, вот.

Напомнило почему-то стиль Шевчука. Но за классику - отдельное спасибо.