Во мега старое, но так пиличное. Мне было лет двенадцать когда написал.
Уже не кажется затейливой игра,
И громкий стих написаный вчера,
Лишь полушопатом сегодня мне явился,
Мой друг с которым чувствами делился,
При встрече не сказал как чувствует себя
Зимою холдно, а летом слишком душно,
Сейчас враги затем всё дружно
наигранности полк, неверю в их мечту.
Неделями вперёд я вам скажу...
Уже ноябрь, и так скучно.
Уж вечереет рано ещё не столь часов,
А кроме мертвого тумана и серых облаков
Не вижу ни чего и даже странно
В прогнозах соврали про солнечных деньков.
Прогнозы. Мне нынешний сулит
Незначещих сто встреч, простуда,
Мой врач, эх редкая зануда,
Бесмысленых сеансов мне продлит.
Ещё на пару дней, вопросами что ел, где колит
Приняв задумчивую позу соизволит
Уйти в лечение и даст литературу,
Как правильно сбивать температуру
В пастель - тепло, уют и чашку чая
С лимоном или без, но знали б вы,
Погода не пирчем я болен от души
Уже недели три на выходе встречая.
Чуть еле видную улыбку на лице,
А я дрожу, смешно. И знаете, как в детстве
Згорая от стыда, покорно прячу взгляд
И вдумчиво киваю, хоть слова не поняв, что говорят.
Вы милые друзья простите мне, в пору осених холодов
По долгим вечерам томливое занудство
Бездельное нытьё и это чувство
Что буд то бы с небес сошла любовь.
Ах осень, ты красками своими мне чудна,
Ты мервыми холдными листами,
Покой мне нынче дариш ты одна.
Тебя вознагрожу наивными стихами.
Все про любовь, куда же без неё.
Да я влюлен и голос, ровный звонкий
Назойливо рябит, когда отчаившись я с вами говорю,
Когда непрошенный и колкий,
Я взглад вам свой дарю.
Это бытавой стих, навеянный скукой.