Пробегающая мимо фигура высокого нескладного парня резко замерла перед дверями, заметив внутри знакомый силует. На самом деле он очень редко бегал, но окружающие считали его шаг - бегом. А чуть позже парень заметил и стопку листов бумаги.
"Не мое дело. Ну и пофиг!"
Зайдя в кабинет и усевшись на стол, парень начал жадно вчитываться в текст. Он всегда так читал - жадно, заглатывая новую информацию чуть ли не по предложениям. Особенно, если текст был интересен. Через шесть минут текст был отложен в сторону.
- Чувствуется рука знакомого редактора, - начал он стандартный разнос прочитанного, стараясь скрыть улыбку. - Подчеркивания в тексте, явно не авторские комментарии типа "Ыыы!"... Ну и как я должен оценивать такую работу?
То, что его оценки, собственно, никому были не интересны, критика не волновало.
- А еще чувствуется рука автора, - улыбка таки предательски выползла на лицо. - Хорошо написано. Хотя наивность пропала, да... Пойду, что ли, к Агроному за лопатой схожу...
И почти скрывшись за дверью, парень, как бы нехотя, но не переставая улыбаться, бросает через плечо:
- С возвращением, Вирал.