Чё-то скучно. Выложу-ка я один свой старенький стих, когда ещё маялся стихосложением.
Осень. В небе затухает солнца летнего огонь.
Хрусталём застыли травы – не касайся их, не тронь.
Первый снег укрыл дороги, мелкий дождь идёт с небес.
В хороводе листопада дальний засыпает лес.
Осень. Сумрачное небо застывает надо мной.
Облака свинца и пепла замерли над головой.
Птичий клин на юг уходит, песнь уносит до весны.
И поток моих видений гаснет в отблесках зари.
Осень сковывает души серым ветром в зеркалах.
Снова прошлое приходит наяву и в чёрных снах.
Мысли тонут, словно камни в злой пьянящей тишине.
Вьётся к небу, вьётся пламя, возвращая силу мне.
Осень раздаёт проклятья, прозябающим в беде.
И уже не отсидеться на нейтральной стороне.
Сколько прожитых мгновений утечёт в сухой песок?
За какие прегрешенья нас наказывает рок?
Осень. Отраженья боли возглашают злую весть,
Что для целого народа на Голгофе вкопан крест.
Эта осень, как граница, разделяет правду, ложь.
Мне отчаянье в сердце проворачивает нож.
Осень. Но слепая вера прогоняет липкий страх,
И последнее мгновенье отражается в глазах.
Безымянным, неизвестным я останусь навсегда.
Такова, за миг надежды, мной заплачена цена.