"Они все такие хладнокровные. Даже смотреть на них холодно. Всех поубивали, и как ни в чем не бывало идут спать. Я тихо фигею от них. Когда мир успел поменяться?"
Триксеру не спалось. Ещё бы. Когда в последний раз ему доводилось учавствовать в таких крупных заварушках? Давно. Очень давно. Он привык убивать монстров, демонов или черт знает что возомнившую о себе нежить.
Сейчас стоны раненых, крики умирающих, мольбы о пощаде и две кривые ухмылки на лицах убийц не давали ему уснуть. Нагло спихнув спящего Феникса с ящика он снова вскрыл его. В соломе лежала куча бутылок дешового портвейна. Любопытный Триксер разворошил её, и, конечно же нашел двойное дно. Истинное содержимое ящика ему категорически не понравилось, однако крики в голове стали прото не выносимыми.
-Хорошо, что я знаю один идеальный способ вас заткнуть. - Пробормотал он, откупоривая бутылку.
В трюме ведьмак чувствовал себя пойманной крысой, а потому он выбрался на корму и там продолжил заливание горя, любуясь на небо. Голоса в голове замолчали, только когда Морфей окончательно сморил его.