Триксера куда-то очень долго волокли. Но ему было все равно. Он допустил ошибку, за которую очень скоро поплатиться. Трудно сказать, сколько прошло времени с нашего последнего включения. Но факт, Триксер наконец-то выпал из абстракции.
Несколько элементарных движений отозвались дикой болью в каждой клеточке его организма. Возможно у него сломано ребро? Он попытался приподняться.
-Несколько ребер.. - пробормотал он.
В ушах стоял противный свист, а картинка перед глазами плыла. Хотя как, по-вашему может плыть черная клякса?
До сих пор ведьмак не мог понять одного. Какого черта он все ещё дышит? Тут явно дело не только в везении.
В любом случае, ничего хорошего это не предвещало. Если бы старый, как мир архилич (в быту именуемый королем мертвых) захотел бы себе нового слугу... Проблем бы не возникло.
Поняв, что он переломал себе все, что только можно ведьмак расслабился и начал тихо считать про себя.
Один, два, три..
Действительно, когда малейшее движение может стать последним, лучше лишний раз не дергаться.
Четыре, пять, шесть...
Если мы не чувствуем боли, значит сработал ведьмачий выброс адреналина. Это очень очень плохо.
Семь, восемь, девять..
Хотя бы потому, что минут через десять мы просто умрем от болевого шока.
Десять, одиннадцать...
Правая рука около ремня. Скорее всего. На ремне есть "шора"..
Двенадцать, тринадцать...
Кажется, мы его уронили.
Четырнадцать, пятнадцать..
Нет-нет, сейчас мы его найдем... Спокойно.. Вот оно..
Пятнадцать, шестнадцать..
Шприц нужно ввести внутрь. Но как это сделать, ведь сил едва хватает на то, чтобы держать его? Нужно чуть-чуть приподняться..
Семнадцать, восемнадцать...
Ну, может быть ещё чуть-чуть..
Девятнадцать..
И просто рухнуть на него мертвым грузом.
Два.. дцать..
