Наши Рассказы

[Арана]

А в них был смысл? :) Ну, для меня это новость, сознаюсь честно. По-моему, просто визуально красиво.

* * *

Рецепт: один ранний подъем, три стакана встречи со старым и надежным другом, который за время разлуки успел превратиться в совершенно другого человека, заполненный кинозал и семь килограмм мелко нарубленной рекламы. Ингредиенты следует в недоумении рассмотреть и залить парой литров серовато-синего вечера, проведенного наедине с родным компьютером. Если реклама всплывет, выловить и бросить в огонь под котелком.

Мир:

Тусклый свет казался загнанным в четко выверенные четырехугольные формы окон; старый дом, украшенный выцветшими заплатками маленьких балконов, укоризненно взирал на темный двор квадратами неярко-золотистых глаз. Кривая береза у единственного подъезда безнадежно свешивала вниз черные кончики безвольных ветвей, и чудилось, будто они пытаются сложиться в какой-то странный узор; качели напротив замучено поскрипывали, стоило только на них сесть.

Ноги касались земли лишь на краткое мгновение, чтобы как следует оттолкнуться и отлететь назад, но этого хватило, чтобы ботинки промокли насквозь: зима выдалась противная и сырая. Впрочем, не так уж это и важно.

Не так уж важно, если есть возможность удариться обеими ногами в наполненную не растаявшим еще снегом лужу, отправляя качели вверх, выше, - и на какой-то краткий миг замереть в воздухе, спиной к дому, к выцветшему свету в слепых рамах; оторвавшись на мгновение от сиденья, смотреть на небо, на звезды, что так редко видны в последние дни.

Не так уж важно. Главное – держаться покрепче, когда снова полетишь вниз.

[Yacore]

Бог который создал меня, уничтожит тебя

Ты любишь Бога? А меня?

[saturos]

Мы все болеем странной болезнью под названием "жизнь".

[Арана]

Рецепт: пять кусков пробуждения после полудня, четыре стены, двести грамм поисков пятого угла; растереть на мелкой терке и завернуть в только что сорванный лист галатеи, что вот уже несколько лет красуется на подоконнике в соседней комнате, хотя растение, вообще-то, подарили вам.

Мир:

Сплошь покрытые рисунками плоских людей, животных и зданий стены, сужаясь, с разбегу ныряли в пятно ровной черноты; казалось, нет разницы, куда идти – и впереди, и за спиной ожидала одинаковая тьма, до краев наполненная песчаной пылью и плещущейся тишиной.

Факел прилежно разгонял темноту, взамен наполняя коридор зловещими тенями. Статуи поворачивали головы и протягивали руки, не в силах сойти с постаментов, и пристально глядели вслед, пока островок света не скрывался вдали – тогда они замирали кто как, снова становясь каменными произведениями искусства и ничем больше; разве что канувший в безвестность скульптор изобразил их стоящими в совершенно иной позе.

Потом в погребальный мирок придут другие люди. Они будут восхищаться мастерством древнего скульптора и – порой – пропадать в лабиринтах; вряд ли кто-то придаст особое значение тому, что возле скорбящих статуй, в безмолвной тоске протягивающих руки, лежат человеческие остовы с остатками факелов в руках.

[Dr.Sinc]

Не знаю, в тему или нет.... Привожу отрывок из "своих мемуаров" - дневника молодого и не очень успешного писателя. Это древний-предревний рецепт... НЕТ, скорее, история жизни одного персонажа, который мучает меня на протяжении уже нескольких лет... Поскольку то нет времени, то терпения дописать-таки вещь с его участием...

-----------------

Рецепт: поздний вечер; уже после подготовки ко сну, когда ужин съеден, голова вымыта, а спать еще не хочется. Абсолютная, гробовая тишина, нарушаемая далеким, приглушенным говором телевизора. Темная комната, в абсолютной мгле проблескивает лишь теплого рыжего цвета огонек активности винчестера на системном блоке... Старые, протертые и заслушанные до дыр наушники советского производства... Тихо, где-то на 10% громкости, старый и вечный металл... Открытый текстовый файл в уже порядком надоевшем окне Microsoft Word... Вечный стакан с лимонадом на полпути от мыши до модема... Спокойствие, безмятежность, и фантазии, граничащие с безумием, поднимающиеся из головы.

Сесть. Закрыть глаза. Расслабиться. Вспомнить упражнения по релаксации, очистить разум полностью, не думать ни о чем... Мыслено перенестись ТУДА, в старый, придуманный уже давно мир, живущий в отрыве от меня... Погрузиться - нет, трактором врезаться в бурлящую, кипящую, несущуюся по своим делам жизнь этого мира... Ощутить себя частичкой своей фантазии, одним из множества обитающих здесь персонажей. Ощутить себя Автором - богом этого мира, но в то же время, скромным смертным участником событий... Разумом отыскать свое скучающее альтер эго. Вселиться в его тело, увидеть происходящее вокруг своими глазами... Увидеть лишь одно - гигантскую, необъятную ЖИЗНЬ, которую я создал когда-то в своей голове, и которая уже сама стала частью жизни автора... Этот мир обречен. Пока в нем нет Меня, и нет меня.

Человек: Альтер эго автора. Его второе я, которое проникает туда, куда может достать авторский разум, как бы далеко ни было его тело. Меж строчек текста на листе бумаги, меж нитей повествования в рассказе, меж постов на форуме - везде, где может быть мысль, есть и он, мой наместник, мой Регент в мире фантазий. Возраст где-то за 20. Голова, набитая целым роем полезных и бесполезных формул, самых противоречивых отрывков информации. Длинные волосы, небрежно завязанные в хвост... Карие глаза, светящиеся скрытой внутренней энергией, глаза все еще молодого, но уже умудренного опытом человека... Очки, пылающие в свете тусклых неоновых ламп. Довольная - нет, самодовольная, наглая ухмылка на пол-лица. Это человек, который знает ТАЙНУ, но не знает, какую именно. Это ученый, у которого нет специальности - лишь способности. Это странник, у которого нет цели - лишь вечные приключения, борьба за идеалы, которая приносит то на одну, то на другую сторону мира. Это, наконец, обычный парень, страдающий от одиночества и излишне бурной фантазии... Потенциальный псих, который родился, чтобы творить - творить и удивлять, и удивляться своим творениям. Это... Старый друг, придуманный и родившийся, когда автору было 5 лет. Доктор Элс Синк собственной персоной. Он стоит, и мир открыт перед ним. И он идет, чтобы удивить этот мир, совершив что-то невероятное, а затем под гром апплодисментов вновь раствориться в ближайшей тени...

Мир: Старый мир, который превратился из знакомого нам в совершенно незнакомый. Политика - нет, международная политика, так теперь это звучит; век городов-государств, глобализации, мировой экономики и транснациоальных мегакорпораций. Гигантский город, который самыми высокими своими здаиями попирает небеса... Шпили радиобашен словно пытаются зацепиться за облака, пробить их и подняться еще выше, за небеса, в высшие сферы, к самим богам... Паутина труб, проводов, инфраструктуры, по которым циркулирует, бешено носится электрический ток... Он несет Информацию: данные, которые так нужны кому-то, текст долгожданного письма, а может быть, и чью-то судьбу... Этот ток везде. Цифры, числа, формулы - они материальны, они висят прямо в воздухе, они ощутимы...

Ночь. Свежий, влажный воздух. Звезды, еле видные из-за ядовитой дымной пелены в небе. Я иду по чисто вымытому дождем асфальту, позволяя тугим струям спокойно отскакивать от ткани "плаща с сюрпризом"... Иду, глядя по сторонам сквозь капли воды, повисшие на стеклах очков. Вижу людей, каждый из которых торопится по своим делам... Словно муравьи, выполняют они то, что решили за них стоящие наверху. Бедняги. Их судьбы уже поделены, рассчитаны и проданы... В этом мире нет ничего, что не продавалось бы. Этот мир обречен, но сейчас не время для революций... Я подхожу к гигантскому зданию Международной Научной Организации. Каменно-металлический исполин, вершина которого исчезает где-то там, среди облаков... Я смотрю на пустые, суровые глазницы его окон, и в них вижу свое отражение, искаженное, преломленное дождем... Как в зеркале судьбы, мой образ расплывается. Но я не позволю ему исчезнуть, думаю я, и перешагиваю порог здания... "Дура", - проскрежетал кто-то сзади. "Святая", принеслось откуда-то в ответ, вспоминаю я Тургенева. И улыбаюсь, поскольку это не про меня. Только я могу решать, кто я на самом деле... Попадаю в центр бюрократической машины. Она носит меня, бьет меня, колотит и пытается поглотить, переварить, превратить в частицы себя, но я сопротивляюсь - где-то решительным действием, а где-то одной улыбкой...

Я получаю очередное задание. Очередное дело, которое могу завершить лишь я. Всего лишь еле заметное шевеление безликой массы, теперь именуемой Человечеством. Еще одна ступень на пути к цели должна быть преодолена... А есть ли эта цель у меня? Что ж, когда я ее достигну, тогда и узнаю - думаю я, выходя на улицу. Там все так же кипит жизнь... Я поправляю очки и, делая следующий шаг, внезапно исчезаю из виду. Растворяюсь в тени, будто меня и нет... Система усмехается, думая, что меня на самом деле нет, и я побежден. Но это не так. Поскольку все, что я ни делаю, я делаю наперекор Ей...

Я одинок в этом мире. Но пока я жив, этот мир не одинок. Он ждет меня, но боится об этом сказать. Но я могу понять его ожидание и без слов... Эта ночь - моя ночь. И так будет всегда.

[Арана]

У вас потрясающий персонаж, вы знаете? Даже и не знаю толком, что про него сказать. Но ваше альтер эго вызывает уважение. Обязательно нужно написать что-нибудь еще с его участием, нельзя губить такую идею! :)

* * *

Рецепт: три килограмма возвращения в балетный класс после почти месячного перерыва, четыре куска боли в растянутых ногах и одно гордо выпрямившееся отражение во множестве зеркал; полупустая чашка кофе в руках хореографа и его помощница, неприкаянно шатающаяся возле сцены, держа в руках все легчающую банку сока.

При виде ингредиентов почесать в затылке, обозвать всех садомазохистами и махнуть рукой.

Мир:

Боль в ногах жила своей собственной жизнью, никак не связанной с запутанными шагами и прыжками в пустом зале; она то вспыхивала, пронзая стопы тонкими оловянными листами, то снова затихала, затаившись в связках и готовясь нанести следующий удар. Солнечный свет сплошным потоком лился в огромные окна, превращая движущуюся фигуру в безликий и плоский силуэт. Ровное золотое сияние играло на паркете, искусно рисуя на нем вторую танцовщицу, что двигалась точно так же, как и первая – те же изгибы рук и спины, тот же наклон головы и та же расслабленная уверенность человека, знающего – здесь и сейчас он жив, жив по-настоящему, без ограничений и правил. И то, что будет потом – уже не имеет никакого значения. То, что будет потом – уже не сможет стать той же квинтэссенцией свободы, что сейчас слилась в вихрь переходов и поворотов и тихим золотым светом играет на кончиках опущенных ресниц.

Потому что потом будет только боль в ногах, равнодушные лица в зале и давящая тишина сцены с по-настоящему хорошей акустикой. И ничего больше.

[Dr.Sinc]

Спасибо за похвалу. Ибо поскольку сейчас я общаюсь в Сети, я - это мое альтер эго, поскольку мое тело по проводам не передашь, а вот разум... А если кроме шуток, то я постараюсь хоть что-нибудь с сим товарищем закончить. Есть у меня два проектика, один начинал, а другой даже и не присутпал... То учеба, то...

[Арана]

В порядке исключения хочу рассказать о реальном человеке, который, впрочем, никуда не делся и все-таки стал частью моих рассказов и выдумок; надеюсь, если он это прочитает, желания бить меня по почкам у него не возникнет. В качестве оправданий могу только сказать, что я не виновата. В конце концов, вертеться рядом со мной и регулярно поднимать мне настроение – это, знаете ли, без последствий не проходит.

Рецепт: тут, думаю, лучше поинтересоваться у его родителей, друзей и у него самого. Даже предполагать не стану, что вся эта компания творила, чтобы получить подобного человека.

Человек:

Когда он узнал о моем намерении списать с него персонажа, то тут же заявил, что герой получится неказистый и это будет плагиат с Карлсона. Не стану спорить. Не то чтобы ему лучше знать, просто здесь он точно отшучиваться не станет.

Не далее чем пару минут назад он согласился со следующим описанием своей персоны: мальчик с грамматическими ошибками в голове и морозными перьями в глазах, потемневших от линз. При этом называет себя «зайцек». Фотография в анфас, фотография в профиль. Если фотограф, конечно, умудрится до него допрыгнуть.

Пожалуй, я не так много могу о нем сказать – если оставить при себе все неаргументированные восторги, то получится, что этот человек – Друг с большой буквы. Если вам посчастливится попасть в длиннющий список его друзей, он не поленится в случае чего вылезти ради вас из собственной шкуры – и попутно рассказать с радостной улыбкой, что ужасно ленив и вечно всем недоволен. Выбить его из колеи практически невозможно: если ему совсем плохо, этот человек смотрит несколько мгновений куда-то вверх и через минуту уже над чем-то смеется.

И – где же моя ложка для дегтя? – он один из тех людей, с которыми хочется больше общаться, которых хочется лучше узнать, - и в то же время страшно: о чем он думает, к кому обращается, когда замолкает и смотрит в небеса? Все понятно, конечно… просто иногда больно осознавать, что все это может оказаться искусно сделанной маской.

[Yacore]

Ye можно посмотреть на Синджика , как на Бог, помню там серия была, где говорили много, так там сказали ,что в каждом живет свой Синджик, ток же как и в каждом живет Бог, он типа для всех одинаковый , но для каждого разный.

А насчет Жизнь - Болезнь, это блин для тех, кто думает что он страдал(болел) страдает(болет) и будет страдать, я вот ничем не страдаю и так совсем не считаю Уж лутше жить в Счастье Радости и достатке, чем в больной жизни :lol:

[drugon]

Yacore

Не совсем так. Насколько я помню, говорилось, что существует два Синдзи - истинный и то, каким его представляют другие люди. Однако я не совсем согласен с этим утверждением. Каждый может представить его по-разному, а посему вариантов личностей Синдзи - великое количество. Он же истинный и то, каким его представляют другие - являются скорее глобальными подклассами, если так можно выразиться... Но вы бы чего конкретно по фику сказали, а то так оффтоп какой-то получается. ^_^